Ce matin j’étais sur les parvis de l’opéra de Marseille.

Pas pour acheter un billet mais pour être présent à la cérémonie du souvenir de la rafle de Janvier 1943 qui emportait, avec de nombreux autres juifs, ma grand mère Rachel.

Un an après, en mai 1944, mon grand père Ichoua son fils Alfred et sa fille Marie, subirent le même sort.

Comme à chaque fois, à chaque commémoration, je me pose cette question de la mémoire.

Quelle est notre responsabilité face à elle ?

Quel est notre devoir face à nos morts ?

L’oubli est impossible, pour eux, comme pour nous et les générations à venir.

Je me disais ce matin, que j’étais marqué au plus profond par cette histoire, cette généalogie, un peu comme une trace inscrite en mon sang.

On ne vit pas de la même façon quand on est bercé par des bras tatoués à l’encre indélébile, où comme nous le rappelait un des fils de déportés, devant l’automatisme de ses parents rescapés d'Auschwitz qui prenaient à chaque repas du bout des doigts les miettes de pain sur la table sans en laisser aucune.

La vie, comme déporté, ou fils de déporté, n’a pas le même goût,   peut-être est-elle plus précieuse, plus sacrée ?

Sans aucun doute elle nous donne en héritage cette responsabilité de transmission. Je l’ai ressenti profondément ce matin, moi qui suit petit fils de déporté,  mon père ayant échappé à la déportation en étant caché, j’ai éprouvé en moi cette marque ineffaçable tracée au cœur de ma chair.

Comme à chaque évocation de cette période, mon cœur est chaviré, rallumant cette absence des miens sans sépultures, morts par la simple faute de leur seule existence.

A chaque fois, je me questionne pour comprendre comment cela fut-il possible d’être assassiné à ce seul motif, celui seulement « d’être », au seul motif de son nom, son nom juif.

A chaque fois je m’interroge sur l’humanité qui a pu produire cela et à chaque fois, je pense à cette maladie de la haine, toujours vivace, encore aujourd’hui, toujours prête à sévir, toujours si proche, qui fait regarder l’autre, l’étranger, celui qui ne partage pas notre couleur, notre religion, ou je ne sais quelle différence avec nous, comme l’objet de tous nos ressentiments.

Qu'il s’appelle le juif, le Tzigane, l’homosexuel, le musulman, sa faute serait juste celle là.

Et l’exemple du passé n’y fait toujours rien, nous trouvons encore de bons arguments pour le haïr, lui, celui-là justement, cet autre nous-mêmes, aux maigres différences de couleur de peau, de culture ou de religion, avec qui nous partageons pourtant le même destin final, ce frère humain qui devient pour si peu objet de notre haine, notre ennemi indéfectible.

Mais quand cela va t-il cesser ?

Quand observerons nous cette salutaire posture de ne plus voir l’autre que pour ce qu’il est, plutôt que d’où il vient ?

Mon père, cet enfant caché, enfant brisé, perdait sa maman à 11 ans et son papa à 12, et ne devant plus jamais les revoir, me disait que l’homme était mauvais, et qu’il n’espérait plus en lui.

Je sais qu’il se trompe, que l’homme n’est ni mauvais, ni bon, que ce n’est qu’une éponge qui absorbe l’essence qu’on lui donne, et qu’en lui donnant la meilleure, elle n’en ressortira jamais mauvaise.

Je le sais d’autant mieux en écoutant les justes, ou les enfants des justes, qui se sont exprimés ce matin, et qui en sauvant quelques juifs, quelques enfants, ont sauvé l’humanité entière.

Un seul juste sur terre et l’humain ne pourrait être déclaré mauvais.

Voilà ces quelques maigres mots, que je voulais laisser pour nos morts, aujourd’hui où se célébrait le souvenir de cette triste période, qui voyait la nation Française s’enrôler avec l’ennemi pour enlever des innocents en les destinant à la solution finale.

Ces mots, aussi pour les miens, morts à Auschwitz, qui vous appartiennent autant qu’à moi dans cette responsabilité de mémoire, tant ce drame s’adresse à l’humanité entière, et tant ils sont partout puisqu’ils ne sont plus nulle part, et qui nous disent dans leur silence de penser à eux, de ne jamais les oublier, de ne jamais oublier, afin que plus jamais ça.

J’ai survécu.

Je voulais être sur.

Ainsi le 21 décembre, l’humanité n’a pas totalement disparue.

On avait finalement beaucoup exagéré le message des Mayas. Aussi, comment avons-nous pu faire tellement confiance à des types qui portaient le nom d’une abeille ridicule ?🙂

Tout de même, j’ai voulu laisser passer Noël et le jour de l’an pour être vraiment rassuré avant de faire le malin.

Mais là, tout semble normal.

Le monde continue à tourner sans astéroïde à l’horizon, ni changement majeur, l’avidité reste aux commandes, l’égoïsme règne toujours en maître… Ouf, tout va bien.

Imaginez, au matin du 22 un cataclysme où tout un monde aurait déambulé dans la rue déguisé en hippies, Bernard Arnault et Georges Sorros, distribuant leurs fortunes aux passants en faisant des bisous à tous les gens dégoulinant d’amour !

Quelle horreur !🤪

Pour un peu on se serait cru main dans la patte avec Pluto sur Main Street !

Non, non ! J’ouvre les yeux pour arrêter de me faire peur, ce n’était qu’un cauchemar ! Rien n’a changé, et le monde merveilleux continue d’exister seulement dans les comédies de Capra. (En plus si ce monde là existait vraiment, on serait obligé de visionner en boucle massacre à la tronçonneuse pour rêver, ce qui serait dommage car c’est vraiment mauvais comme film).

Allez, c’est le premier de l’an, mettons la pensée négative au rencart, et cessons de râler ! Moi le premier du reste. 

(Un peu d’autocritique pour commencer l’année ne peut nuire.)

Surtout que je rentre à peine du pays de la joie, alors pensez comme je suis content. Un petit tour en Italie et je repars comme en quarante. (Enfin, en quarante-cinq plutôt, parce que 40 c’était pas vraiment la joie)

Alors réjouissons nous pour cette promesse nommée 2013 ! Personnellement je n’ai pas trop aimé 2012, alors celle-ci, la petite nouvelle, ne peut être que meilleure. C’est ce que l’on se dit chaque année n’est-ce pas ?

Ainsi c’est tout le mal que je vous souhaite à vous tous fidèles lecteurs adorés, et que le meilleur de 2012 soit le pire de 2013 ! 😀

Et comme disait mon cher ami  John Fitzgerald Kennedy : 

« Il ne faut pas chercher à rajouter des années à sa vie mais plutôt essayer de rajouter de la vie à ses années ». 

A la vie, toujours la vie, rien que la vie ! ❤

Il me faut vous dire adieu puisque demain c’est la fin du monde.

Malheureusement certain d’entre vous ne pourront pas me lire coincés à Bugarach sans accès internet.

Tant pis pour eux, alors pour les autres, merci pour tout, et bon voyage !

Bon ça c’est fait.

Maintenant pour toi ami humain de la renaissance qui trouvera enfoui sous terre dans, disons, deux millions d’années, un ordinateur fossilisé ouvert sur cette page, tu sauras que dans un temps lointain, l’humanité était éclairée grâce à mon blog. Ce ne sont pas mes lecteurs qui me contrediront puisqu’ils sont tous morts le 21 décembre 2012.

Je te laisse le soin de bâtir une légende autour de ma personne et te conseille même de te faire passer pour moi en évoquant ma résurrection.

J’ai deux ou trois trucs à te dire en privé qui pourront t’aider que tu trouveras dans le dossier « Evangiles de Rémy » sur le Finder.

Tu verras, c’est facile, car j’imagine que la prochaine espèce sera aussi con que les précédentes et adorera les mouvements de foule qui permettent l’exercice de la pensée unique et l’adoration des idoles. Pour te donner un exemple (parmi tant d'autres), figures toi que de mon temps, on adorait particulièrement des types aux Q.I plus faibles que la moyenne, qui poussaient juste adroitement un ballon dans un champ avec les pieds. Je sais, c’est difficile à croire, mais des millions d’individus, et pas tous idiots, les adoraient ces gars là, et acceptaient que ces habiles du pieds gagnent des fortunes. Imagines qu'un de ces spécimens humains pouvait être récompensé bien  plus qu’un autre humain qui avait voué son existence à sauver les souffrants. A mon époque ces autres spécimens s’appelaient des docteurs, ceux qui opéraient, des chirurgiens et la maladie la plus pénible, le cancer. Et bien figures toi ami du futur, qu’un chirurgien qui opérait parfois 18 heures par jour était 10 000 fois moins payé qu’un pousseur de balle au pied, et que personne ne l’arrêtait dans la rue pour le remercier ou lui faire signer des autographes, comme on le demandait aux pieds habiles.

Bref, comme ça serait trop long en hieroglyphes de te parler de tout, je t’ai fait un enregistrement que tu trouveras dans cet ordinateur qui a survécu au grand cataclysme puisque tu me lis, en le visionnant tu gagneras beaucoup de temps.

Remercies moi en écrivant un livre sur moi de 2430 pages diffusé dans toutes les langues et profite bien ! 

Noël approche.

Avec son cortège de lumières au moment si proche du solstice d’hiver où le jour est si faible.

Une fête des enfants, même si trop de marchandises, trop de commerces, ont diminué l’espérance des découvertes en devenir.

En Provence, lorsque j’étais jeune il y avait une façon charmante de nommer les cadeaux. On les appelait des « devines ». Il est vrai qu’à cette époque on pouvait encore être surpris.

Aujourd’hui l’illusion des lumières s’est affaissée dans un monde toujours plus lumineux et pourtant de plus en plus mal éclairé...

Peu à peu, le tout économique et sa religion de l’argent roi a éteint nos coeurs d’enfants qui croyaient aux chemins embaumés qui portaient vers l’espérance d’une vie toujours meilleure et plus éclairée. Nos valeurs se sont éteintes aux mêmes rythmes que nos structures familiales. Nous avons cru que l’amour c’était seulement suivre nos élans formés par nos lassitudes et nos passions égoïstes. Qu’il nous fallait d’abord vivre pour ce petit moi dans cette frénésie d’aventure inversement proportionnelle à la lenteur nécessaire au goût de la vie. Faire et encore faire, toujours faire, dans tous les sens faire, compiler actions et dépenses frénétiquement, pour surtout ne plus penser, ne plus penser sans fin. Pulsion de mort. Mépris de nos rythmes, nous sommes devenus les victimes consentantes de nos machines qui ont pris notre travail et se sont emparés de nos esprits.

Mais que dit-il l’écrivaillon face à cette fête annoncée qui ne devrait être que joie ?

Comme je vous envie amis dormeurs qui ne voyez pas plus loin que votre lit. Qui arrivez encore à vivre insouciants devant ce comptage télévisuel des victimes de guerres si proches, devant ce mépris de nos organisations économiques, face au réchauffement climatique ou la déforestation Amazonienne, devant ce « tout économique » qui méprise l’individu au profit de l'industrie financière, face au resurgissement du fascisme et de l’obscurantisme. Comme je vous envie, vous qui croyez encore à cette mascarade de Noël qui fait resurgir à cette époque encore plus qu’une autre, l’éclatement des familles, des enfants tiraillés d’un côté et de l’autre, des absences tellement flagrantes. Toute cette énergie déployée pour essayer d’y croire, se précipitant comme des automates pour se débarrasser de la corvée des cadeaux sans y attacher à chacun tout l’amour nécessaire. Vous savez bien que dans la grande majorité des cas je dis vrai, même si je vous accorde que mon cœur d'aujourd’hui voit un peu le verre à moitié vide, mais une fois n’est pas coutume..

Rien ne me déprime plus que les faux semblants, l’enthousiasme convenu, l’absence d’amour, la lumière qui s’éteint d’une flamme sans espérance.      

Comment ne pas être affecté par ce désir de sommeil d’une humanité qui ne veut pas entendre et qui va mourir de sa surdité ?

Goûtons plutôt que dormir à la saveur de la vie en nous réjouissant de la source qui jaillit, du ciel qui s’enflamme, de cette brise qui frôle les feuilles de l’arbre frémissant de joie, du vent frais sur nos joues, du sable, que nous caressons sous nos pieds face à cette mer, source de tout, qui vient et va, du sourire de l’enfant accroupi qui s’émerveille de lui et de tant de beauté dans ce monde, de l’aimé, avec qui nous croisons le regard, pour tendre vers un horizon inconnu qui n’effraie plus ensemble, des arbres, vrais sages apaisants qui nous parlent du ciel, de Gould, qui nous ballade avec Brahms pour nous changer de Bach, des livres, écrits avant la parole, du cri de joie des hirondelles qui dessinent dans le ciel leur bonheur de vivre. 

Et si à Noël on sortait de la matrice ?

Un ami cher m’appelait à la rescousse.

Je devais l’accompagner pour un voyage d’affaires express en Italie, visiter trois de ces fournisseurs qui opéraient dans le domaine textile. Un terrible lumbago l’empêchant de conduire il lui fallait un chauffeur. Comme son carrosse était du genre ce qui se fait de mieux sur quatre roues, et que la destination me brûle toujours d’impatience tant l’Italie me manque, j’enfilais mes gants sans hésiter et me précipitais à son secours..

Tant pis pour la météo atrocement pluvieuse, nous voilà parti vers le sud. Ventimiglia, Genova, Piacenza, Bologna, Ancona.., enfin arrivé, 9 heures après, et 1000 kilomètres plus loin, face aux montagnes des Abruzzes d’un côté, et de la mer Adriatique de l’autre, à Sant’Egidio alla Vibrata où nous étions attendus à la magnifique usine « Gran Sasso ».

Cette usine, d’une modernité absolue, réalisé par le grand architecte Guido Canali, s’étend sur 40 000 m2. Ici, dans une décoration sobre et moderne, j’ai pu observer les 400 ouvrières confectionnant des pulls, dans une ambiance presque zen, sans cadences infernales, preuve en est que l’on peut encore produire en Europe sans délocaliser, avec de bonnes conditions de travail, dans un lieu magnifique qui ressemblerait plus à un musée d’art moderne, qu’à l’usine sombre froide et austère de nos mémoires.

Ainsi, les entrepreneurs intelligents existent. Des humains qui auraient saisi que rentabilité ne rimerait pas obligatoirement avec exploitation et délocalisation. Un des associés de Gran Sasso, nous disait à ce propos, que s’il avait été obligé de délocaliser son activité, il n’aurait pas continué cette aventure, il aurait préféré y mettre un terme.  

Est-ce que les Italiens seraient moins fatalistes que les Français ?

Je ne puis l’affirmer, mais une chose est certaine, que l’on peut observer en flânant dans les villes de la péninsule, ils n’ont pas cédé aux mêmes proportions que nous aux magasins de chaines, expression de cette grande distribution qui a défiguré nos centres villes - après nos périphéries - en imposant des prix toujours plus bas et ainsi des délocalisations inévitables.

Les Italiens ont résisté à ce nivellement par le bas que nous ont imposé ces grands groupes toujours à la recherche de plus de rentabilités créant ainsi de plus en plus de laideurs et d’injustices sociales. Il reste encore là bas, nombre de magasins multimarques,  comme il en existait chez nous à une époque révolue, et ne fleurissent pas dans leurs villes les « carrefours-markets, Sephora, H&M, boulangerie Paul » et consorts..

Il est certain, qu’au lieu d’acheter deux pulls chez H&M, fabriqués en Chine ou en Thaïlande, souvent par des enfants, nous n’en achèterions peut-être qu’un seul fabriqué en Europe, mais il serait de bien meilleure qualité et nous pourrions être satisfait de l’effet papillon favorisé par cet achat. (Un travail rémunéré correctement réalisé dans des conditions légales et respectueuses du droit social, une pollution diminuée à la fois par une usine aux normes moins polluantes en Europe, et le transport plus court entre le lieu de fabrication et celui de la vente finale).

Pourvu que nos amis italiens continuent à résister et à conserver leur goût de vivre et leur bonne humeur tellement plus palpables qu'en France où la morosité bat son plein. 

Pourquoi ne pas essayer de leur ressembler ?

Pourquoi toujours se résigner à un mauvais système comme une fatalité inchangeable ?

Voilà les questions que je me posais après cette visite sur ces routes italiennes que j’aime tant.